朔风，如塞外蛮族磨砺了千万年的钝刀，裹挟着刺骨的寒意与粗粝的沙尘，一遍遍刮过第七烽燧斑驳的夯土墙壁。墙壁上，深深刻印着无数风沙与岁月的痕迹，像一张布满愁苦皱纹的老兵的脸。
时值深秋，暮色正从四野合拢，将天地间最后一点暖意吞噬殆尽。天际尽头，那轮挣扎着不肯沉没的残阳，也被昏黄的风沙蒙住，透出一种病态的、了无生气的橘红，勉力涂抹在孤零零矗立的烽燧，以及那杆在风中猎猎作响、破烂不堪的“夏”字战旗上。旗面早已褪色，边角撕裂成缕，在风中发出撕裂般的呜咽，仿佛在诉说着边疆永无止境的荒凉与寂寞。
垒墙脚下，几簇本该耐寒的荆棘草，也已枯黄打卷，蔫蔫地伏在地上，了无生气。整个第七烽燧，都沉浸在这种被遗忘的、压抑到令人窒息的氛围里。
背风的一处墙角，李靖靠着冰冷的土壁，屈膝而坐。他正就着天边那最后一丝微弱的天光，专注地看着摊在膝上的一本书册。书是手抄本，封皮早已磨损不见，内里纸页泛黄发脆，边缘多有破损，依稀可见《卫公兵法》四个略显潦草的墨字。他的目光沉静，仿佛外界呼啸的风沙、凄厉的旗响，都与他隔绝开来。那沉静之下，是一种与年龄不符的专注与深邃。
偶尔，他会抬起一根手指，在身旁的沙地上轻轻划过，勾勒出一些简单的阵型图案，时而如雁翅展开，时而如锥形突出，随即又被风拂来的沙粒悄然掩去痕迹。他腰间挂着一柄制式铁剑，黑色的剑鞘上布满了战斗与岁月留下的磨损痕迹，油皮剥落，露出底下暗沉的铁胚。唯独那剑柄，因长年累月的摩挲，显得异常光滑，甚至泛着一种温润的光泽，与剑鞘的沧桑形成鲜明对比。
在他不远处，张凡正盘腿坐在地上，身前摊着一块磨刀石。他双手握着自己那柄已经卷了刃的横刀，正“吭哧吭哧”地用力打磨着。刀石与刃口摩擦，发出令人牙酸的声音，却似乎总也无法让那钝刃重现锋芒。他额上见汗，混着沙尘，在年轻却已显粗糙的脸上冲出几道泥痕。
“娘的！”张凡终于忍不住，低声咒骂起来，将横刀往地上一顿，溅起几点沙土，“这鬼地方，灵气稀薄得鸟不拉屎！上头配给的那点血食，塞牙缝都不够，还指望咱们守土杀敌？看看这刀，钝得连突厥崽子们的皮甲都砍不破，尽他娘的崩口子！”
他的声音粗嘎，带着明显的怨气，在这寂寥的暮色中格外清晰。
李靖没有抬头，目光依旧停留在书页上那玄奥的阵型变换图示上，只是平静地开口，声音不大，
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