那是先帝驾崩前一年，也是宫廷记载中最诡异的一段空白期。
午时，日头偏斜。
崔氏在正厅召集亲信议事，帘幕低垂，只准熏香仆从在外候命。
沈观换上灰袍，捧着檀炉立于廊下，指尖轻捻香料，神情木然。
可耳力早已凝成一线，穿透织锦帷帐。
“……墨迹未干是故意露的破绽。”一个低沉男声道，“就是要让陛下震怒，却又不敢深究。”
另一人冷笑：“谁不知道先帝晚年手颤，写不满整页？可这份诏书行云流水，连转折都无一丝迟疑——明眼人一看便知有异。可正因为‘太假’，才没人敢提‘重验’二字。”
“呵，”崔氏的声音终于响起，冷如霜刃，“当年旧账一旦翻开，谁都逃不过。所以，这份诏书不能被证实为真，也不能被坐实为假。它得一直悬着，像一把钝刀，在骨头上慢慢磨。”
沈观掌心微湿。
果然如此。
这不是简单的权力倾轧，而是一场针对皇权合法性根基的精准狙击。
伪造者深知皇帝最怕什么——不是篡位指控，而是全民共证的过程。
只要开启全面核查，就必须面对一个问题：这些年，到底有多少诏书，不是出自先帝之手？
而答案，恐怕会颠覆整个王朝的叙事。
他低头拨弄炉火，心中电转：那么，谁最有动机、也有能力，在数年前就准备好这样一份“半真半假”的诏书？
必须能接触御用文墨，熟悉先帝笔性，甚至……能在先帝临终前后自由进出书房。
这样的人，不会太多。
傍晚，天色阴沉。
沈观以整理库房为由，进入别院西侧废弃文书阁。
蛛网密布，尘封箱笼层层叠叠。
他在一只老旧砚盒底部摸到半张烧焦纸片，边缘蜷曲发黑，像是从大火中抢出的残骸。
借着窗缝透入的微光，他辨认出几行模糊字迹：
“癸未年三月初七，换墨三两，贡自……歙州。”
心神骤紧。
他立刻联想到大理寺档案中一则不起眼的记录：当今皇帝登基当日，曾下令更换御书房全套文房器具，唯独砚台未动——因乃先帝临终亲授，视为孝道象征，不可轻弃。
也就是说，若这份新现的遗诏是今日所写，所用墨汁应为当前御制新墨；但若其中含有“癸未年”的旧墨成分，则说明书写时间必然早于先帝驾崩
本章未完，请点击下一页继续阅读！